La muñeca de retales

Finura.
Feminidad.
Es imposible.
Salir perdiendo.
Aunándolo todo.
Busca porque
yo no puedo ofrecer.
Zapatos.
Melena.
Quién.
Di quién.

Stupide

Adorando el cabello.
Je suis belle.

Esa montaña de tostadas
es como el dolor
que continuas comiendo.

Sigue siendo un fracaso,
siempre queda tu destrucción
que no conduce a nada.

La mujer estúpida
lo aborda con indiferencia
y te obliga a irte.

No hay otra manera,
ahí tienes la respuesta
-si acaso te lo preguntas-

Cuentacuentos

Todo se debatía entre el sueño,
un cuerpo, una cara y una actitud.
Las manos me seducían,
el rostro hacía dudar
y la tos me repugnaba.

Todo se debatía entre el sueño,
un cuerpo, un ente y una actitud.
El perfil que abrazaba el aire
me azotó con precisa claridad;
instintivamente acechaba
su presencia no absuelta;
el asombroso espectáculo
pierde fuerza.

Hoy

Se mordía las uñas como si nada le importase ya.
El papel, tan pequeño, daba un salto y volvía a caer.
Los bichitos correteaban por los genitales blancos.

Que se dejaba

Subí la escalera que todas las noches veo.
Yacías sobre el colchón.
No me sentí Teresa,
te sentí triste y yo madre.

El algodón tintado me destiñe
y mientras duermo
yace un niño adoptado
al que destejo.

Cocktail

Orín y sangre.
Vomito sobre esa mezcla.
Queda la hez,
que no se puede mezclar.
Pero vomitan sobre ella.

Confabulación

Corneli se aprieta el pecho como yo.
Ella artísticamente, yo por aburrimiento.
También tú te animas a estrujarlo.
Retírate. Entero. Ya.

Variedad

Pensaba escribir sobre vosotros,
pero no importáis un carajo.
Aún me puedo repetir un poco más.

Suzzane who by fire

Eran siete y no seis e irónicamente
lucía Suzanne en lo más alto.

Entre la basura y yo aprende a mirar.
Podemos traspasar nuestras pupilas
y parecer acertado.

Si me conoces tan bien hubieses nombrado a Suzzane.
Te equivocas, te habría nombrado a ti.

De nuevo detrás

Mis cilios aún pueden explosionar en expectación y angustia.
Tengo glomérulos recién licenciados.
Y yo ya no sé qué me dice tu olor.

Realidad, post-realidad y sueño

31 exactamente.
¿Me habré roto la cabeza
también 31 veces?
¡Ah, ciertamente más!

No, no, no, no, no
sí…no. ¿Tu sí es etílico?

Tus poemas son
nacional-socialistas:
quiero; sí, quiero.

No te lo creas
si no quieres,
pero estás bello
untado en orín.

Tu rostro esconde
algo positivo
pero se cierra
el telón rojo.

Impacto por descanso consensuado

Tres eran tres
los que reían.
Adiós. Adiós.
Un ¡x!
Dime adiós.
Dosificando el encanto.
Mucha hombría.
Soy una, fémina,
una.
Ausencias simultáneas,
resulta entretenido.
Entretenme soledad.

Nudo ambiental

No hay principio
y no hay desenlace,
sólo nudo
y es difícil someterse.
Aunque es evocador:
ovejas, paranoia
y este poema.
Me he sobrecogido
con una muerte
tan falsa como
el zumbido de la mosca.
Quiero el jerseito,
el calcetinito;
joder y yo quiero
silencio.

I'm only sleeping

26 minutos.
Una sola idea.
Estoy lidiando
y me regalan un año.

Confirmado

Lo escribí bien.
Primero pensaste luego,
luego pensaste ahora.
Porque era yo, y eso todo lo cambia.
Pero no ha cambiado nada

Aire

Una vez hubo aire
y después de haber
estúpida saliva
hay aire, más denso.

Cuatro

Me encaminé guiada
sabiéndolo todo;
ya sabes que me niego,
que voy pero me niego.
A ella le dije que sí
pero me asusta.
Y quizás por él,
o por él,
o por ella,
dijiste que no.

Los dos

No, no pienso.
Rozado. Patético.
Sobretodo muy patético.
Le he dado. Le he dado.
Era mejor no pensar.
Maldita tu risa.

Yo también

Uno, otro, uno, otro, uno, otro.
Yo también me he acordado.
Pero parece que eso no importa

Eso y/o yo

Como una serpiente enrollada,
aquí no es un basto aquí es agudo.
Se confunde enredado en círculos
que dejan escapar una y dos.
Y además se balancea.
Se mueve como se movía la vela.

Esperando al sábado

Qué haces ahí?
Espero al sábado.
Por qué?
Porque se puede esperar algo imposible.
Hoy no es sábado.